The Uncanny

Todos os dias me deito à sombra de todos os outros. Os que ainda agora passaram. Os que deixaram de aqui estar há tanto tempo que deles não guardo outra coisa que não impressões veladas do que foram. Os que hão-de chegar e, sem que eu deles tenha sensação alguma que se possa agarrar, hão-de ter passado também.

Todos os dias nasço para um corpo novo, uma ideia minha cansada e repetida e que, ainda assim, me é tão estranha que não sei quem me olha de volta , do lado de lá.

Todos os dias a carne que habito se reconfigura e me entedia por ser sempre igual, e me aflige na mudança imperceptível que vejo com os olhos das sensações abstractas.

Todos os dias me trazem fantasmas de memórias. Com uma neblina por cima. Qualquer coisa que não é recordação, não é lembrança e não é bem pensamento. Pequenos sinais perdidos. Pontos cardeais de quem eu fui ou de um sonho bizarro que, outrora, eu possa ter tido. Cores e cheiros e imagens em farrapos. Luzes e barulhos e sabores que se sentem com a pele. Fragmentos das horas em que fui Outra coisa que não isto, e isto também, e o que ainda haveria de ser, num tempo tão ido que me parece inventado.

E há qualquer coisa , por detrás do coração, que se encolhe quando as cores garridas da lata dos rebuçados decorada de ferrugem se abrem no pensamento, e as minhas mãos tão pequenas se estendem para elas, por entre o cheiro a bafio e a madeira encerada … e as buzinas estridentes ressoam pelos vidros do agora e me devolvem a mim, com a sensação bizarra e falsa de ter estado no avesso do mundo.

Todos os dias são um eco de outros dias e o grito original de tantos outros.

Every day I lay in the shadow of every other day. The days that are still passing. The days that left me so many time ago that the only thing about them that remains in me is a veiled impression of what they were. The days which are still to come and, in a moment, will be gone as well. 

Every day I born to a new body, a tired and repeated idea of me, and yet, so strange that I don’t know who looks back at me, on the other side. 

Every day the flesh where I live changes and bores me for being always the same, and frightens me in the imperceptible change that I see with the eyes of abstract sensations.

Every day brings me ghosts of memories. With a fog over it. Something that is not a memory and is not a thought. Little lost signs. Cardinal points of who I was or a bizarre dream that I may once have had. Colors and smells and ragged images. Lights and noises and flavors that I feel with the skin. Fragments of the hours when I was Another thing rather than this. But also this and all the things I’m yet to be, in such a lost time that it sounds like a fantasy. 

And there is something behind the heart that shrinks when the vivid colors of the candy box, adorned with rust, is opened in my mind and my tiny hands grab it, amid the smell of dust and wood… and the blaring horns resonate through the windows of today and I’m returned to myself with a bizarre and false feeling of having been on the reverse of the world.

Every day is an echo of other days and the original scream of many others.